(…) al invierno de la memoria

Pato, un extraordinario amigo, me compartió que en alguna ocasión Juan José Arreola visitó su universidad y al calor de un bourbon de 12 años les habló de la literatura, el amor y el desamor, temas -dice- intrinsecos. Nunca supe si el amor, el desamor, la literatura o todo ello junto con el bourbon.

¿Dónde dejé el amor?, ¿dónde el amor se olvidó de mí?
Es tarde y el invierno ha tocado mi pecho con su daga de hielo.
Siento su filo frío penetrando en mi pecho.
Tengo miedo de caer, de mirarme en el espejo
Pero a lo que más temo es al invierno de la memoria.